crónicas de faunos, monstruos y otros seres de ficción.

Todo está pasando igual.

Todo.

¿De qué me servirá saber lo que sé si al final no puedo hacer lo que puedo?

Yo no soy más que el producto casi final de todos los otros que no fui, mezclados y macerados al sol, filtrados muchas veces.

Yo no soy ni más ni menos que este que soy y quizás eso sea suficiente. O quizá sea mejor que suficiente.

Yo soy para ti y si por algún motivo no soy para ti, entonces no tengo motivo.

Nada está pasando igual.

Nada.